VIII
Hoje, o ano ficou mais pequeno!
O silêncio ensurdecedor
que silva dos lenços brancos
agitados como cravos,
na hora da despedida,
só é cortado
pelo cheiro acetinado
de papel queimado.
As folhas do calendário,
do mês-anão,
queimadas uma a uma
fazem meus olhos chorar
como se degolasse uma cebola.
Aquelas rectangulares folhas,
pretas,
da cor da mortalha de seda
elevam-se no ar
para logo se desfazerem
em flocos de neve.
Hoje, o ano ficou mais pequeno!
O silêncio ensurdecedor
que silva dos lenços brancos
agitados como cravos,
na hora da despedida,
só é cortado
pelo cheiro acetinado
de papel queimado.
As folhas do calendário,
do mês-anão,
queimadas uma a uma
fazem meus olhos chorar
como se degolasse uma cebola.
Aquelas rectangulares folhas,
pretas,
da cor da mortalha de seda
elevam-se no ar
para logo se desfazerem
em flocos de neve.
(José Amaral, in "25 de Abril/34 Anos")