Mais um "casamento" invulgar

Georges Bernanos nasceu em Paris, a 20 de Fevereiro de 1888 e faleceu em Neuilly-sur-Seine, a 5 de Julho de 1948. Esritor e jornalista francês participou activamente da vida política de seu país. Numa série de artigos posicionou-se contra o armistício franco-germânico.
Aqui ficam algumas das suas célebres citações:

« On n'attend pas l'avenir comme on attend un train : on le fait. »
« Les sentiments les plus simples naissent et croissent dans une nuit jamais pénétrée, s'y confondent ou s'y repoussent selon de secrètes affinités, pareils à des nuages électriques, et nous ne saisissons à la surface des ténèbres que les brèves lueurs de l'orage inaccessible. » (Histoire de Mouchette)
« Il n'y a de vraiment précieux dans la vie que le rare et le singulier, la minute d'attente et le pressentiment. » (Sous le soleil de Satan)
« Quand un homme -ou un peuple- a engagé sa parole, il doit la tenir, quel que soit celui auquel il l'a engagée. » (Préface Journal d'un curé de campagne)
« Pour moi, le passé ne compte pas. Le présent non plus d'ailleurs, ou comme une petite frange d'ombre, à la lisière de l'avenir. » (Monsieur Ouine) « -Moi, je me méfie. D'une manière ou d'une autre, monsieur Ouine, je me méfie de Dieu -telle est ma façon de l'honorer. » (Monsieur Ouine)
« Souffrir, croyez-moi, cela s'apprend. » (Monsieur Ouine)
« Si je recommençais ma vie, je tâcherais de faire mes rêves encore plus grands; parce que la vie est infiniment plus belle et plus grande que je n'avais jamais cru, même en rêve. »
« C'est la fièvre de la jeunesse qui maintient le reste du monde à la température normale ; quand la jeunesse refroidit, le monde claque des dents »


Vitorino Nemésio nasceu em Praia da Vitória (Açores), a 19 de Dezembro de 1901 e faleceu em Lisboa, a 20 de Fevereiro de 1978. Foi um dos maiores nomes da Literatura Portuguesa (poeta, escritor e intelectual). A sua obra mais visível é Mau Tempo no Canal (publicada em 1944), cuja acção decorre nas ilhas Faial, Pico, São Jorge e Terceira, sendo que o núcleo da intriga se desenvolve na Horta.
Ficou igualmente celebrizado e conhecido por ser o autor e apresentador do programa televisivo Se bem me lembro.
Aqui fica um belíssimo poema de Nemésio:

SEMÂNTICA ELECTRÓNICA

Ordeno ao ordenador que me ordene o ordenado
Ordeno ao ordenador que me ordenhe o ordenhado
Ordinalmente
Ordenadamente
Ordeiramente.
Mas o desordeiro
Quebrou o ordenador
E eu já não dou ordens coordenadas
Seja a quem for.
Então resolvo tomar ordens
Menores, maiores,
E sou ordenado,
Enfim --- o ordenado
Que tentei ordenhar ao ordenador quebrado.
--- Mas --- diz-me a ordenança ---
Você não pode ordenhar uma máquina:
Uma máquina é que pode ordenhar uma vaca.
De mais a mais, você agora é padre,
E fica mal a um padre ordenhar, mesmo uma ovelha
Velhaca, mesmo uma ovelha velha,
Quanto mais uma vaca!
Pois uma máquina é vicária (você é vigário?):
Vaca (em vacância) à vaca.
São ordens...
Eu então, ordinalmente ordeiro, ordenado, ordenhado,
Às ordens da ordenança em ordem unida e dispersa
(Para acabar a conversa
Como aprendi na Infantaria),
Ordenhado chorei meu triste fado.
Mas tristeza ordenhada é nata de alegria:
E chorei leite condensado,
Leite em pó, leite céptico asséptico,
Oh, milagre ordinal de um mundo cibernético!

(José Amaral)

O escritor francês André Breton nasceu em Tinchebray, a 18 de Fevereiro de 1896 e faleceu em Paris, a 28 de Setembro de 1966. Foi ele o impulsionador e o grande teórico do Surrealismo.
Em 1919, Breton funda com Louis Aragon e Philippe Soupault a revista Littérature e entra, também, em contacto com Tristan Tzara (fundador do Dadaismo). Breton publica o Primeiro Manifesto Surrealista, em 1924.
Assim, e sob o impulso de Breton o Surrealismo torna-se um movimento europeu que abrange todos os domínios da arte.
Aqui fica um belíssimo poema da sua autoria:

Tournesol

La voyageuse qui traverse les Halles à la tombée de l'été

Marchait sur la pointe des pieds

Le désespoir roulait au ciel ses grands arums si beaux

Et dans le sac à main il y avait mon rêve ce flacon de sels

Que seule a respiré la marraine de Dieu

Les torpeurs se déployaient comme la buée

Au Chien qui fume

Ou venaient d'entrer le pour et le contre

La jeune femme ne pouvait être vue d'eux que mal et de biais

Avais-je affaire à l'ambassadrice du salpêtre

Ou de la courbe blanche sur fond noir que nous appelons pensée

Les lampions prenaient feu lentement dans les marronniers

La dame sans ombre s'agenouilla sur le Pont-au-Change

Rue Git-le-Coeur les timbres n'étaient plus les mêmes

Les promesses de nuits étaient enfin tenues

Les pigeons voyageurs les baisers de secours

Se joignaient aux seins de la belle inconnue

Dardés sous le crêpe des significations parfaites

Une ferme prospérait en plein Paris

Et ses fenêtres donnaient sur la voie lactée

Mais personne ne l'habitait encore à cause des survenants

Des survenants qu'on sait plus devoués que les revenants

Les uns comme cette femme ont l'air de nager

Et dans l'amour il entre un peu de leur substance

Elle les interiorise

Je ne suis le jouet d'aucune puissance sensorielle

Et pourtant le grillon qui chantait dans les cheveux de cendres

Un soir près de la statue d'Etienne Marcel

M'a jeté un coup d'oeil d'intelligence

André Breton a-t-il dit passe

António Aleixo nasceu em Vila Real de Santo António, a 18 de Fevereiro de 1899 e faleceu (vítima de tuberculose) em Loulé, a 16 de Novembro de 1949.
Considerado um dos poetas populares portugueses (embora semi-analfabeto) mais conhecido, ficou famoso pela sua ironia e pela crítica social. Teve uma vida atribulada (mudanças de emprego – uma delas levou-o a ser cauteleiro -, imigração, tragédias familiares, doença) no entanto era uma personalidade conhecedora das diversas realidades da cultura e sociedade do seu tempo.
Aqui ficam uma belíssimas quadras da sua autoria:

Quadras

Sou humilde, sou modesto;

Mas, entre gente ilustrada,

Talvez me digam que eu presto,

Porque não presto p’ra nada.

Eu não tenho vistas largas,

Nem grande sabedoria,

Mas dão-me as horas amargas

Lições de filosofia.

Tu não tens valor nenhum,

Andas debaixo dos pés,

Até que apareça algum

Doutor que diga quem és.

À guerra não ligues meia,

Porque alguns grandes da terra,

Vendo a guerra em terra alheia,

Não querem que acabe a guerra.

Depois de tanta desordem,

Depois de tam dura prova,

Deve vir a nova ordem,

Se vier a ordem nova

Eu não sei porque razão

Certos homens, a meu ver,

Quanto mais pequenos são

Maiores querem parecer.

Vemos gente bem vestida,

No aspecto desassombrada;

São tudo ilusões da vida,

Tudo é miséria dourada.

Os novos que se envaidecem

P’lo muito que querem ser

São frutos bons que apodrecem

Mal começam a nascer.

(José Amaral)

Poema

LuZ

A rua deserta
apadrinhava uma escuridão,
que apenas era atenuada
pela cintilante luz
de uma vela, na janela,
daquele humilde casebre.

Rosita,
uma pobre viúva,
que trajava de preto,
carregado,
sentido,
intentava, assim,
afastar o medo dos filhos
e “distrair-lhes” a fome.

O toco de vela
tinha o pavio
já quase gasto.
A cera escorria
(como as lágrimas dos catraios)
pela parede enegrecida.

Não havia pão
naquela casa,
só fome... e...
uma luz.

Essa luz,
de uma vela amarela,
lembrava-me a mim
que passava naquela rua,
quão inumeráveis
são as casas
onde não há um naco de pão
para enganar a miséria.

Mas dizia-me que
naquela casa
a Esperança
assim como a Luz
(da vela amarela)
era a última a morrer.

(in “Poder da Díctamo”, José Amaral)

Sugestão poética

Hoje sugiro aqui um livro que não é uma leitura, mas uma releitura. Trata-se de um livro de Poesia. Um belo livro! Saúl Dias – Obra Poética (361. Pág, Campo das Letras).
Tratando-se de um livro de Poesia pouco há a dizer (não que não houvesse, há), porque ou se gosta ou nada feito. Todavia, estamos na presença de um tipo de Poesia que nos remete para a meditação espiritual.
Aqui fica um exemplo, um poema de Saúl Dias, como confirmação daquilo que acabo de referir.

UM POEMA

Um poema
é a reza dum rosário
imaginário.
Um esquema
dorido.
Um teorema
que se contradiz.
Uma súplica.
Uma esmola.

Dores,
vividas umas, sonhadas outras…
(Inútil destrinçar).

Um poema
é a pedra duma escola
com palavras a giz
para a gente apagar ou guardar…

(José Amaral)

Dia de S. Valentim - Dia dos Namorados

A 14 de Fevereiro comemora-se o dia de São Valentim. Santo católico dá nome ao Dia dos Namorados em muitos países.
Durante o governo do imperador Claudius II, este proibiu a realização de casamentos no seu reino, para formar um grande e poderoso exército. Claudius acreditava que os jovens se não tivessem família, se alistariam com maior facilidade. No entanto, um bispo romano continuou a celebrar casamentos, indo contra a proibição do imperador. A prática foi descoberta e Valentim foi preso e condenado à morte. Enquanto estava preso, muitos jovens jogavam flores e bilhetes dizendo que os jovens ainda acreditavam no amor. Valentim foi decapitado a 14 de Fevereiro de 270 d.C.
Para o dia de S. Valentim aqui fica um poema de Eugénio de Andrade.

É urgente o amor.

É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras,

ódio, solidão e crueldade,

alguns lamentos,

muitas espadas.

É urgente inventar alegria,

multiplicar os beijos, as searas,

é urgente descobrir rosas e rios

e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz

impura, até doer.

É urgente o amor, é urgente

permanecer.

(José Amaral)

Poema

Hoje publico um poema de Jorge de Sena (não digo que seja a pedido da Meg...). Vale a pena lê-lo com muita atenção. Lê-lo, só, não chega é preciso relê-lo.

(Este post é para o meu amigo Professor Doutor Joaquim de Montezuma de Carvalho).

A Portugal

Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.
Nem é ditosa, porque o não merece.
Nem minha amada, porque é só madrasta.
Nem pátria minha, porque eu não mereço
A pouca sorte de nascido nela.

Nada me prende ou liga a uma baixeza tanta
quanto esse arroto de passadas glórias.
Amigos meus mais caros tenho nela,
saudosamente nela, mas amigos são
por serem meus amigos, e mais nada.

Torpe dejecto de romano império;
babugem de invasões; salsugem porca
de esgoto atlântico; irrisória face
de lama, de cobiça, e de vileza,
de mesquinhez, de fatua ignorância;
terra de escravos, cu pró ar ouvindo
ranger no nevoeiro a nau do Encoberto;
terra de funcionários e de prostitutas,
devotos todos do milagre, castos
nas horas vagas de doença oculta;
terra de heróis a peso de ouro e sangue,
e santos com balcão de secos e molhados
no fundo da virtude; terra triste
à luz do sol calada, arrebicada, pulha,
cheia de afáveis para os estrangeiros
que deixam moedas e transportam pulgas,
oh pulgas lusitanas, pela Europa;
terra de monumentos em que o povo
assina a merda o seu anonimato;
terra-museu em que se vive ainda,
com porcos pela rua, em casas celtiberas;
terra de poetas tão sentimentais
que o cheiro de um sovaco os põe em transe;
terra de pedras esburgadas, secas
como esses sentimentos de oito séculos
de roubos e patrões, barões ou condes;
ó terra de ninguém, ninguém, ninguém:
eu te pertenço. És cabra, és badalhoca,
és mais que cachorra pelo cio,
és peste e fome e guerra e dor de coração.
Eu te pertenço mas seres minha, não.

(José Amaral)

Foi há 25 anos

Há 25 anos atrás, Michael Jackson lançava o álbum "Thriller". Foi o início de muitos recordes. Recorde de vendas em todo o mundo, este álbum figura no Guiness Book of Records como o mais vendido da história. Até 2006 mais de cem milhões de pessoas haviam adquirido o disco. Este álbum vai agora ser reeditado com extras e chega amanhã às lojas, para assinalar os 25 anos desde a primeira edição, em 1982.
Este álbum, produzido por Quincy Jones, esteve 37 semanas no primeiro lugar de vendas nos Estados Unidos e até hoje rendeu 27 discos de platina. Em Portugal, e segundo a editora Sony BMG, venderam-se 81 mil discos.
O disco é ainda hoje o maior sucesso de Michael Jackson e com ele Michael Jackson foi o primeiro artista negro a aparecer na MTV, que na altura estava em ascensão.
Michael Jackson, que em Agosto completa 50 anos, é por muitos apontado como "o rei da pop" por ter reinventado a música debaixo de várias influências, da música de dança ao funk, da soul ao R&b, sem esquecer a vertente coreográfica e visual. Cantor desde criança viu-se, ao longo da vida, envolvido em muitas polémicas.
Mas não só polémicas. Em 1985, Michael Jackson se uniu a Lionel Richie e Quincy Jones e promoveu a campanha USA for Africa. A ideia foi gravar uma canção (“We are the World”) cujos lucros reverteriam para reduzir os índices de mortalidade pela fome em África.
Goste-se ou não, Michael Jackson é uma figura ímpar do mundo da música.

(José Amaral)

Grande poeta

Sebastião da Gama nasceu em Vila Nogueira de Azeitão, Setúbal, a 10 de Abril de 1924 e faleceu a 7 de Fevereiro de 1952, em Lisboa (morre precocemente, atingido pela tuberculose).
Exerceu a profissão de professor (tinha o curso de Filologia Românica) em Lisboa, Setúbal e Estremoz.
Além de professor, Sebastião da Gama foi um excelente poeta. Ficou para a história pela sua dimensão humana, nomeadamente no convívio com os alunos, registado nas páginas do seu famoso Diário.
Aqui fica um belíssimo poema da sua autoria:

Pelo Sonho é que vamos

Pelo sonho é que vamos,

comovidos e mudos.

Chegamos? Não chegamos?

Haja ou não haja frutos,

pelo sonho é que vamos.

Basta a fé no que temos.

Basta a esperança naquilo

que talvez não teremos.

Basta que a alma demos,

com a mesma alegria,

ao que desconhecemos

e ao que é do dia a dia.

Chegamos? Não chegamos?

- Partimos. Vamos. Somos.

(José Amaral)

Hoje há sermão

«Enfim, que havemos de pregar hoje aos peixes? Nunca pior auditório. Ao menos têm os peixes duas boas qualidades de ouvintes: ouvem e não falam. Uma só cousa pudera desconsolar ao pregador, que é serem gente os peixes que se não há-de converter. Mas esta dor é tão ordinária, que já pelo costume quase se não sente. Por esta causa mão falarei hoje em Céu nem Inferno; e assim será menos triste este sermão, do que os meus parecem aos homens, pelos encaminhar sempre à lembrança destes dois fins.Vos estis sal terrae. Haveis de saber, irmãos peixes, que o sal, filho do mar como vós, tem duas propriedades, as quais em vós mesmos se experimentam: conservar o são e preservá-lo para que se não corrompa. Estas mesmas propriedades tinham as pregações do vosso pregador Santo António, como também as devem ter as de todos os pregadores. Uma é louvar o bem, outra repreender o mal: louvar o bem para o conservar e repreender o mal para preservar dele. Nem cuideis que isto pertence só aos homens, porque também nos peixes tem seu lugar. Assim o diz o grande Doutor da Igreja S. Basílio: Non carpere solum, reprehendereque possumus pisces, sed sunt in illis, et quae prosequenda sunt imitatione: «Não só há que notar, diz o Santo, e que repreender nos peixes, senão também que imitar e louvar.» Quando Cristo comparou a sua Igreja à rede de pescar, Sagenae missae in mare, diz que os pescadores «recolheram os peixes bons e lançaram fora os maus»: Elegerunt bonos in vasa, malos autem foras miserunt. E onde há bons e maus, há que louvar e que repreender. Suposto isto, para que procedamos com clareza, dividirei, peixes, o vosso sermão em dois pontos: no primeiro louvar-vos-ei as vossas virtudes, no segundo repreender-vos-ei os vossos vícios. E desta maneira satisfaremos às obrigações do sal, que melhor vos está ouvi-las vivos, que experimentá-las depois de mortos.»

(in “O Sermão de Santo António aos Peixes”, excerto, Padre António Vieira)

(José Amaral)

Genial orador

O padre António Vieira nasceu em Lisboa, a 6 de Fevereiro de 1608. Faleceu na Baía a 17 de Junho de 1697.
Este religioso e escritor tornou-se no mais notável orador e prosador português. Destacou-se como missionário em terras brasileiras, defendendo os direitos dos povos indígenas.
Em 1623 inicia o noviciado na Companhia de Jesus. Ordena-se sacerdote em 1635, exerce as funções de pregador nas aldeias baianas e começa a granjear notoriedade como pregador. Os primeiros sermões já reflectem as preocupações socio-políticas do padre António Vieira. Além disso, defendeu também os judeus, a abolição da distinção entre cristãos-novos (judeus convertidos) e cristãos-velhos (os católicos tradicionais), e a abolição da escravatura.
Na literatura, os seus sermões possuem considerável importância, destacando-se o " Sermão de Santo António aos Peixes ". É expulso do Maranhão pelos colonos, em 1661, e regressa a Lisboa. Em 1665 é preso em Coimbra pelo Tribunal do Santo Ofício sob a acusação de acreditar nas profecias do poeta Bandarra. A sua prosa é vista como um modelo de estilo vigoroso e lógico, onde a construção frásica ultrapassa o mero virtuosismo barroco. A sua riqueza e propriedade verbais, os paradoxos e os efeitos persuasivos que ainda hoje exercem influência no leitor.
Certas subtilezas irónicas e o tom combativo tornaram a arte do padre António Vieira admirável.
Quem já leu a obra do padre António Vieira sabe que o que aqui fica dito é, apenas, "uma gota de água no oceano". A sua vasta e rica obra merece toda a atenção.

(José Amaral)

Pausa

O Carnaval é um período de festas regidas pelo ano lunar, isto é não tem uma data fixa (embora tenha um dia, terça-feira, fixo). O dia de Carnaval (“adeus carne”) antecede a Quarta-feira de cinzas, início do tempo da Quaresma. Actualmente, o Carnaval tornou-se um “produto” social e é feito de desfiles e fantasias. Muitos são os carnavais pelo mundo fora, mas dois destacam-se: o brasileiro e o veneziano.
Portugal também “comemora” o Entrudo e existe uma grande tradição carnavalesca, nomeadamente em Ovar, Torres Vedras e Sines.
Na zona de Viseu (e reconhecido em todo o país) o carnaval de Canas de Senhorim é famoso pela “Dança dos Cus”.
Este é, igualmente, um tempo de descanso, pelo que nestes dias talvez não ande por aqui. A todos os amigos/leitores do Ad Litteram um bom Carnaval.

(José Amaral)

Poesia antes da Folia

Georg Trakl é um poeta austríaco, nascido a 3 de Fevereiro de 1887. Aqui fica um poema da sua autoria, numa tradução de Cláudia Cavalcante:

DE PROFUNDIS

Há um restolhal, onde cai uma chuva negra.

Há uma árvore marrom; ali solitária.

Há um vento sibilante, que rodeia cabanas vazias.

Como é triste o entardecer

Passando pela aldeia

A terra órfã recolhe ainda raras espigas.

Seus olhos arregalam-se redondos e dourados no crepúsculo,

E seu colo espera o noivo divino.

Na volta

Os pastores acharam o doce corpo

Apodrecido no espinheiro.

Sou uma sombra distante de lugarejos escuros.

O silêncio de Deus

Bebi na fonte do bosque.

Na minha testa pisa metal frio

Aranhas procuram meu coração.

Há uma luz, que se apaga na minha boca.

À noite encontrei-me num pântano,

Pleno de lixo e pó das estrelas.

Na avelãzeira

Soaram de novo anjos cristalinos.

(José Amaral)

Não à violência...

É já a 30 de Janeiro que se celebram os 60 anos da morte de Mohandas Karamchand Gandhi, mais conhecido por Mahatma Gandhi. Este activista/pacifista (cujo nome significa "A Grande Alma") nasceu a 2 de Outubro de 1869 em Nova Deli, e faleceu a 30 de Janeiro de 1948. Fez uma revolução, usando o princípio da não-violência, que ajudou a fundar o moderno estado indiano.
Estudou Direito em Londres e tornou-se vegetariano. Para Gandhi a alimentação deve ser apenas a suficiente para satisfazer as necessidades do corpo, por isso jejuava e usava o jejum frequentemente como estratégia política (uma espécie de greve de fome). Também no que ao sexo respeita Gandhi tinha uma ideia própria, baseada e influenciada pela crença hindu, e foi nesse pressuposto que renunciou ao sexo aos 36 anos. O silêncio era para ele importante e um dia por semana abstinha-se de falar; comunicava escrevendo.
Gandhi ia mais longe e, depois de regressar de África do Sul, começou a vestir-se de forma mais pobre. Fabricava artesanalmente os tecidos da sua própria roupa e usava esses tecidos nas suas vestes.
Gandhi era contra o sistema convencional de Educação em Escolas, acreditava que as crianças aprendem mais com os pais e com a sociedade.
Por várias vezes Gandhi foi indicado para o Prémio Nobel da Paz, mas nunca o recebeu, embora o comité organizador tenha reconhecido ter sido um erro.
Muitas foram as opiniões sobre Gandhi. Winston Churchill chegou a chamá-lo de "faquir nu" e Albert Einstein disse que “as gerações futuras terão dificuldade em acreditar que um homem como este realmente existiu”.

Aqui ficam alguns dos pensamentos de Gandhi:
"De olho por olho e dente por dente o mundo acabará cego e sem dentes."
"Só podemos vencer o adversário com o amor, nunca com o ódio."
"O medo tem alguma utilidade, mas a covardia não."
"A verdadeira riqueza de um homem é o bem que ele faz ao seu semelhante."
"A arte da vida consiste em fazer da vida uma obra de arte."
"Divergência de opinião jamais deve ser motivo para hostilidade."

(José Amaral)

E esta hein?...

«Sondagem
Portugueses confiam mais nos professores
Políticos estão em último lugar das preferências
A profissão de professor é aquela em que os portugueses mais confiam e também aquela a quem confiariam mais poder no país, segundo uma sondagem mundial efectuada pela Gallup para o Fórum Económico Mundial (WEF).
Os professores merecem a confiança de 42 por cento dos portugueses, muito acima dos 24 por cento que confiam nos líderes militares e da polícia, dos 20 por cento que dão a sua confiança aos jornalistas e dos 18 por cento que acreditam nos líderes religiosos. Os políticos são os que menos têm a confiança dos portugueses, com apenas sete por cento.
Os portugueses privilegiaram também os professores enquanto profissão a que dariam mais poder no país (32 por cento), seguindo-se os intelectuais (28 por cento) e os dirigentes militares e policiais (21 por cento), surgindo em último lugar, com seis por cento, as estrelas desportivas ou de cinema.
A confiança dos portugueses por profissões não se afasta dos resultados médios para a Europa Ocidental, onde 44 por cento dos inquiridos confiam nos professores, seguindo-se os líderes militares e policiais, com 26 por cento.
Os advogados, que em Portugal apenas têm a confiança de 14 por cento dos inquiridos, surgem em terceiro lugar na Europa Ocidental, com um quarto dos europeus a darem-lhes a sua confiança, seguindo-se os jornalistas, que são confiáveis para 20 por cento. Em último lugar na confiança voltam a estar os políticos, com 10 por cento.
A nível mundial, os professores são igualmente os que merecem maior confiança, de 34 por cento dos inquiridos, seguindo-se os líderes religiosos (27 por cento) e os dirigentes militares e da polícia (18 por cento). Uma vez mais, os políticos surgem na cauda, com apenas oito por cento dos 61.600 inquiridos pela Gallup, em 60 países, a darem-lhes a sua confiança».

(in Jornal de Notícias, edição on-line 25JAN08)

Ora aqui está uma daquelas notícias que, embora nada venha a alterar, me enche o ego e me orgulha. É pena que os nossos políticos não a leiam com olhos de ver. É pena que o Ministério da Educação não faça parangonas com esta notícia. É, mais provável, que alguns iluminados venham a descobrir que foram, apenas, os professores a votar. Mas não é só em Portugal, é na Europa e no Mundo.
E os políticos? Em último? Sim, sim em último.
Vale a pena pensar nisto! É aquilo a que o povo chama “chapada de luva branca”

(José Amaral)

Miniconto Criminal

Para ilustrar o que disse no post anterior e para que o leitor possa fazer o seu juízo próprio aqui deixo o conto n.º 20 do livro de Cláudio Feldman: Caim & Cia Ilimitada. Embora não sendo o conto que mais gostei, por razões mais ou menos óbvias (atente-se no título) escolhi o miniconto:

O Crime do Pardo Amaro

«Clarissa, filha do hoteleiro, 16 anos de curvas, estava rematando os trabalhos domésticos, em seu quarto, quando Amaro escalou furtivamente a janela do hotel “Chic”, e penetrou na intimidade da garota, disposto a ter com ela relações ilícitas, como dizem certos jornais “éticos”. Clarissa, reagindo contra os desejos libidinosos de Amaro, estabeleceu com ele violenta luta e, na certeza de ser dominada, já na cama, conseguiu deitar mão no revólver de seu pai e detonou-o. Era a última bala e seria o último crime do pardo Amaro, se o projéctil não desviasse para a rua».

(José Amaral)

Pequena Maravilha

Recebi hoje um pequeno livrinho (69 páginas) do meu amigo, o poeta Cláudio Feldman. A obra em causa Caim & Cia Ilimitada (Editora Taturana, 2ª edição) lê-se em meia hora. Trata-se de um livro de minicontos criminais (alguns têm apenas duas ou três linhas), mas nem por isso deixa de ser um grande livro. Este livro, escrito por Cláudio quando tinha trinta e seis anos, é uma pequena preciosidade. As histórias, com um humor muito próprio, são excelentes.
Além do mais, cada história está fenomenalmente bem ilustrada.
Como diz Moacyr Scliar no prefácio «Quer dizer: a carga dramática de um conto independe de sua extensão. Cláudio Feldman sabe disto. É a síntese que ele persegue, em suas histórias ultra-curtas -síntese associada a um humor cortante, surpreendente. Neste mundo que tem pressa, Cláudio Feldman não demora a dar o seu recado. E o faz com economia e precisão».
Provavelmente poucos terão ouvido falar deste escritor – embora o seu currículo seja vastíssimo – e é pena. Merecia ser divulgado em Portugal.

(José Amaral)

Poema

George Gordon Byron, mais conhecido por Lord Byron nasceu em Londres, a 22 de Janeiro de 1788 e faleceu em Missolonghi, a19 de Abril de 1824. Este poeta britânico é uma das figuras mais influentes do Romantismo é mesmo considerado um dos maiores poetas europeus.
Este poeta extravagante levou uma vida conturbada que inclui numerosas amantes, dívidas, separações, alegações de incesto e uma eventual morte por febre…
Aqui fica, no original, um poema seu:

She Walks In Beauty

She walks in beauty, like the night

Of cloudless climes and starry skies;

And all that's best of dark and bright

Meet in her aspect and her eyes:

Thus mellowed to that tender light

Which heaven to gaudy day denies.

One shade the more, one ray the less,

Had half impaired the nameless grace

Which waves in every raven tress,

Or softly lightens o'er her face;

Where thoughts serenely sweet express

How pure, how dear their dwelling-place.

And on that cheek, and o'er that brow,

So soft. so calm, yet eloquent,

The smiles that win, the tints that glow,

But tell of days in goodness spent,

A mind at peace with all below,

A heart whose love is innocent.

(José Amaral)

"Desfolhando poesia..."

Ary dos Santos natural de Lisboa, onde nasceu 7 de Dezembro de 1936 e faleceu a 18 de Janeiro de 1984, saiu de casa aos 16 anos. Exerceu diversas actividades para sobreviver.
Foi um garnde poeta português e diseur de poesia. Filia-se no PCP e participa em muitas sessões de poesia. Ficou também conhecido como autor de poemas para canções do Concurso da Canção da RTP. Os seus temas «Desfolhada» (1969, interpretada por Simone de Oliveira) e «Tourada» (1973, interpretada por Fernando Tordo) saíram ambos vencedores.
Ary dos Santos foi uma personalidade irreverente e cativante. Uma grande maioria dos seus textos tem um forte tom satírico. A sua irreverência está bem presente neste seu poema:

Poeta castrado não!

Serei tudo o que disserem

por inveja ou negação:

cabeçudo dromedário

fogueira de exibição

teorema corolário

poema de mão em mão

lãzudo publicitário

malabarista cabrão.

Serei tudo o que disserem:

Poeta castrado não!

Os que entendem como eu

as linhas com que me escrevo

reconhecem o que é meu

em tudo quanto lhes devo:

ternura como já disse

sempre que faço um poema;

saudade que se partisse

me alagaria de pena;

e também uma alegria

uma coragem serena

em renegar a poesia

quando ela nos envenena.

Os que entendem como eu

a força que tem um verso

reconhecem o que é seu

quando lhes mostro o reverso:

Da fome já não se fala

- é tão vulgar que nos cansa -

mas que dizer de uma bala

num esqueleto de criança?

Do frio não reza a história

- a morte é branda e letal -

mas que dizer da memória

de uma bomba de napalm?

E o resto que pode ser

o poema dia a dia?

- Um bisturi a crescer

nas coxas de uma judia;

um filho que vai nascer

parido por asfixia?!

- Ah não me venham dizer

que é fonética a poesia!

Serei tudo o que disserem

por temor ou negação:

Demagogo mau profeta

falso médico ladrão

prostituta proxeneta

espoleta televisão.

Serei tudo o que disserem:

Poeta castrado não!

(José Amaral)

Sugestão Literária

Acabei de ler o novo Romance de Gonçalo M. Tavares: “Aprender a rezar na Era da Técnica” (Caminho, 383 pág.).
Este livro encerra a tetralogia "O Reino", mas confesso que, nesta primeira leitura, não me seduziu grandemente. Talvez requeira uma segunda leitura!...
Não que não esteja bem escrito. Está! Não que não tenha uma história interessante. Tem! Mas… parece faltar qualquer coisa que nos prenda à leitura e que nos faça lê-lo (e relê-lo) de um só fôlego como foi com “Jerusalém”.
Este Romance conta-nos a história de Lenz Buchmann, um homem atroz. Como médico despreza os doentes, como político despreza a sociedade, como marido despreza e humilha a mulher (chega ao ponto de fazer amor à frente de um pedinte com a mulher), como cidadão despreza os sem-abrigo (chega ao ponto de obrigar o pedinte a implorar-lhe comida)…
Buchmann decide trocar a medicina pela política, mas envereda por caminhos pouco claros. Entretanto, Buchmann adoece e vemos como este homem poderoso lida com a doença até ao momento final, o momento da sua decadência.
Talvez por ser um Romance sobre a natureza humana e política seja difícil gostar-se logo à primeira. No entanto, não deve, de todo, ser colocado de lado. Deve ser-lhe dado o benefício da dúvida.

(José Amaral)

Quem és tu?

carrasco


Quem és tu,
carrasco maldito,
que escavas
sete palmos de terra
e que depois
os aconchegas
às tábuas
do meu caixão?

Dá-te prazer?
É-te difícil?

Não invejo a tua sorte,
contudo peço-te
um favor:
atira brandamente
a terra para cima
do meu esquife.

Obrigado!


(in “Oráculo Luminar”, José Amaral)

Poema

A morte absoluta

Morrer.

Morrer de corpo e de alma.

Completamente.

Morrer sem deixar o triste despojo da carne,

A exangue máscara de cera,

Cercada de flores,

Que apodrecerão - felizes! - num dia,

Banhada de lágrimas

Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.

Morrer sem deixar porventura uma alma errante...

A caminho do céu?

Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?

Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,

A lembrança de uma sombra

Em nenhum coração, em nenhum pensamento,

Em nenhuma epiderme.

Morrer tão completamente

Que um dia ao lerem o teu nome num papel

Perguntem: "Quem foi?..."

Morrer mais completamente ainda,

- Sem deixar sequer esse nome.

(Manuel Bandeira)

"Aprende a viver e saberás morrer bem."
(Confúcio)

Nobel

Gabriela Mistral nasceu em Vicuña (Chile), a 7 de Abril de 1889 e faleceu em Nova Iorque, a 10 de Janeiro de 1957.

Poetisa, educadora, diplomata e feminista chilena, vencedora do Prémio Nobel da Literatura em 1945.
Aqui fica um belíssimo poema desta autora:

NOCHE

Las montañas se deshacen,

el ganado se ha perdido;

el sol regresa a su fragua:

todo el mundo se va huido.

Se va borrando la huerta,

la granja se ha sumergido

y mi cordillera sume

su cumbre y su grito vivo.

Las criaturas resbalan

de soslayo hacia el olvido,

y también los dos rodamos

hacia la noche, mi niño.

(José Amaral)

Vale a pena ver

Ontem fui ver um filme que merece que aqui o destaque: Jogos de Poder. Este filme que mais não fosse conta com as maravilhosas interpretações de três artistas que já venceram o Óscar: Tom Hanks, Julia Roberts e Philip Seymour Hoffman.
O filme conta-nos a realidade vivida no Afeganistão na altura em que foi invadido – plena guerra.fria – pela União Soviética.
A história gira em torno do congressista solteiro e bon-vivant Charlie Wilson (Hanks), sempre rodeado de mulheres e com um copo de whisky na mão, uma VIP de Houston (Joanne – Julia Roberts) e um agente da CIA (Gust Avrakotos – Philip Hoffman) que procuram arranjar verba para armar os afegãos (os mujahedeen) com a finalidade de derrotarem os russos. Esta operação, contudo, mantém-se secreta.
Os três vão viajar pelo mundo para conseguir apoio (uma aliança a nível dos vários quadrantes) de paquistaneses, israelitas, egípcios para derrubarem o inimigo comunista.
O filme vale no seu todo pela história, pelo desempenho dos três principais intervenientes e pelos diálogos carregados de um humor refinadíssimo entre Charlie e Gust.

(José Amaral)

Poemas

O bicho

Vi ontem um bicho

Na imundície do pátio

Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa,

Não examinava nem cheirava:

Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão,

Não era um gato,

Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem.

(Manuel Bandeira)

60 Anos

Antes o dia continha seu próprio significado

Hoje

Miro coisas que não entendo - leis turvas

E rostos ilegíveis -

A vida

Varre os domingos

Para os jardins pretéritos

O rumo se perdeu

Na desordem das águas

Por isto

Meus ossos rangem

À mutação das coisas e seu desígnio

(Cláudio Feldman)

Poema do jornal

O fato ainda não acabou de acontecer

e já a mão nervosa do repórter

o transforma em notícia.

O marido está matando a mulher.

A mulher ensanguentada grita.

Ladrões arrombam o cofre.

A polícia dissolve o meeting.

A pena escreve.

Vem da sala de linótipos a doce música mecânica.

(Carlos Drummond de Andrade)

Quero escrever o borrão vermelho de sangue

Quero escrever o borrão vermelho de sangue

com as gotas e coágulos pingando

de dentro para dentro.

Quero escrever amarelo-ouro

com raios de translucidez.

Que não me entendam

pouco-se-me-dá.

Nada tenho a perder.

Jogo tudo na violência

que sempre me povoou,

o grito áspero e agudo e prolongado,

o grito que eu,

por falso respeito humano,

não dei.

Mas aqui vai o meu berro

me rasgando as profundas entranhas

de onde brota o estertor ambicionado.

Quero abarcar o mundo

com o terremoto causado pelo grito.

O clímax de minha vida será a morte.

Quero escrever noções

sem o uso abusivo da palavra.

Só me resta ficar nua:

nada tenho mais a perder.

(Clarice Lispector)

Herança literária

Terminei 2007 a ler Sándor Márai (“A mulher Certa”) e começo 2008 a lê-lo de novo – a primeira sugestão de leitura de 2008, que aqui apresentei, reporta-se às férias. Este livro de Sándor Márai, A Herança de Eszter (Dom Quixote, 152. Pág), lê-se num fôlego (em três horitas) e com muito entusiasmo.
Conta-nos a história de um amor. Poderia ser um amor como tantos outros, mas não é. A personagem principal, Eszter, é quem nos conta essa história. Depois de “perder” o homem da sua vida (Lajos) para a sua irmã Vilma, Eszter viveu uma vida sombria e monótona à espera da morte.
Lajos era um mentiroso compulsivo e enganou Eszter, não só esta mulher, mas todos os que o rodeavam. Para ele, contrair dívidas era tão natural como respirar.
Passados vinte anos Lajos envia um telegrama a Eszter e esta acaba por recebê-lo em sua casa. Esse encontro serve para reviver o passado. Lajos (um sedutor sem escrúpulos, um canalha) além de trair Eszter rouba-lhe tudo. Neste seu regresso consegue novamente enrolar Eszter e esta deixa-se embalar pelas palavras mansas de Lajos…

O AD LITTERAM deixa aqui um excerto:

«Enquanto me vestia, frente ao espelho, fui obrigada a apoiar-me; tive uma visão. Vi o passado, mas com a força com que se vê a realidade do presente. Vi o jardim, o mesmo jardim, onde, agora, esperávamos Lajos – estávamos debaixo do enorme freixo, vinte anos mais novos, e os nossos corações enchiam-se de desolação e ira. Voavam pelos ares palavras fortes e coléricas, quais moscardos outonais. Era também Outono, em finais de Setembro. O ar perfumava-se, vaporoso».

(José Amaral)

1ª sugestão literária 2008

No dealbar deste novo ano – 2008 – retomo as minhas partilhas literárias. Acabei o ano a sugerir uma bela obra do húngaro Sándor Márai. E como primeira proposta deste novo ano sugiro Palavras e Sangue (Clássicos da Literatura, 215 pág., numa edição exclusiva para os hipermercados Modelo) de Giovanni Papini. Este escritor italiano nasceu a 9 de Janeiro de 1881, em Florença, e faleceu nessa mesma cidade a 8 de Julho de 1956. É um autor controverso, mas afirma-se por ser um escritor vanguardista.
Este seu Palavras e Sangue é um conjunto de conto, escrito de forma sublime, que nos fazem pensar nos mais diversos problemas da Vida e do Pensamento. É um livro que nos faz pensar em tantas verdades adormecidas nos nossos “eus” que por vezes temos medo de destapar. Este livro de vinte e quatro pequenos contos (dos quais destaco “O Prisioneiro de si próprio”, “Quem me ama morre” e “O Mendigo de Almas”) não deixa ninguém indiferente quer seja pela crueza das ideias quer seja, ao menos, pela força das palavras.

(José Amaral)

Com esta época festiva a findar (termina a seis de Janeiro com a festividade dos Reis), e fazendo votos que os meus amigos "bloguesferianos" tenham tido um Santo Natal e tenham entrado em 2008 com o pé direito, cá estou de novo.

O AD LITTERAM começa o ano a postar um belíssimo poema de António Gedeão.

Dez réis de esperança

Se não fosse esta certeza

que nem sei de onde me vem,

não comia, nem bebia,

nem falava com ninguém.

Acocorava-me a um canto,

no mais escuro que houvesse,

punha os joelhos à boca

e viesse o que viesse.

Não fossem os olhos grandes

do ingénuo adolescente,

a chuva das penas brancas

a cair impertinente,

aquele incógnito rosto,

pintado em tons de aguarela,

que sonha no frio encosto

da vidraça da janela,

não fosse a imensa piedade

dos homens que não cresceram,

que ouviram, viram, ouviram,

viram, e não perceberam,

essas máscaras selectas,

antologia do espanto,

flores sem caule, flutuando

no pranto do desencanto,

se não fosse a fome e a sede

dessa humanidade exangue,

roía as unhas e os dedos

até os fazer em sangue.

(José Amaral)

ADEUS 2007, VIVA 2008!

2007 prepara-se para ser deposto e como “rei morto, rei posto”, já 2008 espreita!
O ano que chega, agora, ao fim foi fértil em acontecimentos: foi o ano do caso Esmeralda e do mediático caso de Maddie Mcan. Foi o ano da polémica em torno da licenciatura de José Sócrates, do encerramento da UNI, do encerramento de maternidades e de serviços de urgências, da crise na CML, da actividade da ASAE, das eleições no PSD, das polémicas em torno da CGAposentações, foi o ano em que Salazar foi eleito o “Grande Português”, foi o ano da espionagem na F1, o ano em que um rookie da F1 se ia sagrando campeão, do despedimento milionário de Mourinho do Chelsea, do murro de Scolari, o ano de Putin, de Chávez (e do célebre “porque no te calas”). Foi o ano do Novo Estatuto da Carreira Docente.
2007 foi também o ano da Presidência Portuguesa da EU (com a polémica Cimeira EU-África) e do Tratado de Lisboa, foi o ano dos prémios para os defensores do meu ambiente. Foi o ano do “sim” ao aborto, da inauguração da nova basílica de Fátima, da presença dos “Lobos” no Mundial de Rugby, das medalhas de Nélson Évora e de Vanessa Fernandes. Foi o ano da morte de pessoas célebres: Ingmar Bergman, Boris Ieltsin, Pavarotti… hoje mesmo (27DEZ07) Benazir Buttho foi assassinada.
2007 foi, acima de tudo, o ano do “Gato Fedorento”.
E como tristezas não pagam dívidas nada melhor que festejar ao novo ano que se avizinha.

O AD LITTERAM DESEJA A TODOS OS SEUS AMIGOS UM PRÓSPERO 2008!...

(José Amaral)

FELIZ NATAL

O AD LITTERAM DESEJA A TODOS OS SEUS AMIGOS (VISITANTES) UM SANTO E FELIZ NATAL CHEIO DE PAZ E AMOR!

(José Amaral)

Última sugestão de leitura 2007

Quase, quase a terminar este ano não poderia deixar “cair o pano” sem deixar aqui uma última sugestão de leitura. Desta feita trata-se de uma obra de Sándor Márai: A mulher certa (edições Dom Quixote, 424 páginas).
Uma obra sedutora e que nos prende da primeira à última letra. Uma escrita densa, bem cinzelada e esculpida a golpes de genialidade. O livro divide-se em três partes mais o epílogo.
Em Budapeste uma mulher (Marika), numa qualquer trivial conversa entre amigas, relata como um certo dia descobriu que o seu marido tinha uma paixão secreta. Desde essa altura ele não era o mesmo e ela, em vão, tentou conquistá-lo. Nessa mesma noite o homem (Péter) que foi seu marido em conversa, em jeito de confissão, diz a um amigo como deixou a mulher pela mulher (Judit) que desejava há anos. Contudo, depois de se casar com ela perdeu-a para sempre. Antes da consumação da separação este casal ainda teve de sofrer a dor da perda do filho de ambos. Este facto talvez os tenha separado para sempre.
Em Roma, numa pequena pensão, uma mulher conta ao seu amante como ela (empregada de servir em casa de uma família rica) se casou com o filho dos patrões. Este casamento acabou por ser uma forma de ressentimento e vingança.
A história destas três personagens cruza-se numa história repleta de amor, amizade, ciúme, solidão e morte.

O Ad Litteram deixa aqui um pequeno excerto para abrir o apetite:
«Disse o nome. Soou-me tão familiar! Havia nele algo de sacrificial, algo de festivo. E também o nome de baptismo, Judit, era um nome bíblico. Como se essa rapariga emergisse do passado, de um mundo de bíblica simplicidade e intensidade, de outra vida, eterna e verdadeira. Como se não viesse da sua aldeia, mas de uma dimensão mais profunda da existência. Não me preocupei em saber se o que eu fazia era justo; aproximei-me da porta e acendi a luz, para a ver melhor. Nem este meu gesto súbito a surpreendeu. Solícita e docilmente – mas não como criada, antes com um movimento de uma mulher que, sem palavras, obedece à única pessoa com direito a dar-lhe ordens -, virou-se de lado, voltando o rosto para a luz, para eu a ver melhor. Como quem diz: “Por favor, observe-me bem. Sou assim. Sei que sou linda. Observe-me com atenção, não tenha pressa. Este rosto vai recordá-lo para sempre, mesmo no leito de morte”. Ali estava, iluminada, serena e imóvel, com a pequena trouxa na mão, como um modelo face ao pintor, silenciosamente condescendente».

(José Amaral)

Tomai lá do...

Alexandre O'Neill nasceu em Lisboa, a 19 de Dezembro de 1924 e aí faleceu a 21 de Agosto de 1986.

Gaivota

Se uma gaivota viesse
trazer-me o céu de Lisboa
no desenho que fizesse,
nesse céu onde o olhar
é uma asa que não voa,
esmorece e cai no mar.

Que perfeito coração
no meu peito bateria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde cabia
perfeito o meu coração.

Se um português marinheiro,
dos sete mares andarilho,
fosse quem sabe o primeiro
a contar-me o que inventasse,
se um olhar de novo brilho
no meu olhar se enlaçasse.

Que perfeito coração
no meu peito bateria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde cabia
perfeito o meu coração.

Se ao dizer adeus à vida
as aves todas do céu,
me dessem na despedida
o teu olhar derradeiro,
esse olhar que era só teu,
amor que foste o primeiro.

Que perfeito coração
morreria no meu peito morreria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde perfeito
bateu o meu coração.

(Alexandre O’Neill)