com este calor...

onda



As ondas
esbranquiçadas de raiva,
babavam-se contra
as rochas inamovíveis.
Neste primeiro assalto
a calma atirou ao tapete
a raiva que,
sem hesitar,
foi buscar forças
aos quintos dos infernos
e lançou-se,
num gesto suicida,
contra a macieza áspera
das adamastoras rochas.

Neste processo de lapidação
contra as próprias rochas,
um ronco ondeante
fez tremer
uma “casca de noz”
que bailava perdida
na imensidão oceânica.

A leviandade do comandante
contrastava com a pragmática
decisão lusitana
de descobrir novas paragens.

Ali, naquele quadro luso,
uma vez mais o cabo
foi dobrado
e o Adamastor
se mostrou irado.
Agora sim, a calma
enfureceu-se e a ira
amansou.

(in "Oráculo Luminar", José Amaral)

PAN 8

No encontro transfronteiriço de Morille (PAN 8), já aqui divulgado, pude privar com alguns colegas. O fotógrafo de qualidade elevada Belarmino Lopes (gentilmente ofertou-me os livros "Sentidos - Fotobiografia Serra da Maúnça" e "O Mistério do Poço do Caldeirão"), um homem "dos sete instrumentos" (homem do teatro, jornalismo, escrita...) Leandro Vale (também me ofertou gentilmente os livros "8 Dias nos 80 de Fidel" e "Sós em Miami") e a poetisa Catarina Crocker (que igualmente me ofertou o livro "Montras de Amor Partido").

Além disso, acompanharam-nos nas nossas tertúlias o Carlos d'Abreu, o Jose (um amigo espanhol) e a Amélia (mulher do Belarmino).

Este post é uma pequena homenagem à amizade que se gerou entre nós. Num escrito meu (em papel de guardanapo que ficou depositado no bolso do Leandro) ficou registado: «A amizade faz-se/ caminhando/ o caminho estreito. Até para o ano».

---------------------------------------------------------------------------

Há distâncias

E distâncias...

E o que é a distância

Na amizade que liga

Aqueles que se encontram

Na distância da amizade.

São duas palavras

Distantes

Mas amigáveis

Numa linha que separa

Uma unidade irmã.

Ibéria.

É só uma.

A tal da jangada

Que Saramago nos conta.

E que bom

Sobrevivermos à deriva

Nesta distante jangada

De pedra dura

Mais dura

Do que aquilo que nos separa

No sonho que nos leva

Na fronteira transponível

De uma distância

Inexiste na amizade

O dia-a-dia mais improvável

De uma Europa una

Essa sim distante

Cada vez mais provável
Na amizade inexistente.

Companheiros

Sou eu que vos digo

A distância só existe

Na imaginação

Daqueles que sem amizade

Criam fronteiras

Irreais

Quando a realidade

Fica tão próxima

Na possibilidade concreta

De sermos

Desde sempre

Ao longo dos tempos

Dois povos irmãos.

(Poema da autoria de Leandro Vale)

---------------------------------------------------------------------------------------

(Foto da autoria de Belarmino Lopes)

-------------------------------------------------------------------------------------------

Sem Abrigo

Levantem esse Homem!
Não, não é pesado…
Leve como um anjo, anda muito cansado.
É ele o mendigo da rua que todos vêem passar…
Afastam-se de quem em criança quiseram beijar.

Levantem esse Homem! Cheiros podres sem destino.
Dêem-lhe água e perfume, carícias de bebé esquecido,
agora cão maltratado.
Mágoas em álcool afundadas num percurso de culpas carregado.
Abrigo em esquinas calcetadas, obstáculo em ruas apinhadas…

Levantam-no por baixo: duas mãos e uma atenção.
Icem-no bem alto.
Encham-lhe o coração!

(Poema da autoria de Catarina Crocker)

(José Amaral)

Tudo o que eu tenho...

Mais uma sugestão literária para as férias. Trata-se de um livro do Prémio Nobel da Literatura 2009, Herta Müller. O livro é Tudo o que eu tenho trago comigo (Dom Quixote, 290 páginas). Não conhecia a escrita desta autora, mas surpreendeu-me pela positiva. Como livro de férias, quanto ao conteúdo não é muito “ligeiro”, mas compensa pela história, pela forma de escrever e de descrever pormenorizadamente as realidades. Vale por isso uma leitura, mesmo que em férias.
Para abrir o apetite aqui fica um breve resumo:
«Roménia no fim da guerra. A população alemã vive com medo. "Eram 3 da madrugada do dia 15 de Janeiro de 1945 quando a patrulha me foi buscar. O frio apertava, estavam -15º C". O jovem narrador começa assim o seu relato. Tem cinco anos diante de si, dos quais ainda nada sabe. Cinco anos, ao fim dos quais regressa um homem diferente. Herta Müller relata experiências que marcam os sobreviventes para toda a vida. Foi a partir de muitas conversas com Oskar Pastior, e outros sobreviventes do campo de trabalho, que a escritora reuniu o material que está na base deste grande romance. «Os livros de Herta Müller desencadeiam uma torrente poética que arrebata a mente do leitor», escreveu Andrea Köhler no jornal Neue Zürcher Zeitung, «a sua linguagem é talhada numa outra cepa, diferente da plantinha mimada que caracteriza largos sectores da literatura alemã contemporânea.» Através da história profundamente individual de um homem jovem, consegue narrar-nos, com a força de imagens inesquecíveis, um capítulo ainda quase desconhecido da história europeia».

(José Amaral)

forever

Hoje foi dia de cinema na companhia do meu filho. O filme escolhido foi Shrek Forever After (Shrek – O Capítulo Final). O filme, em 3D, está muito bem conseguido, com efeitos especiais de grande nível.

Vale a pena ver!

Aqui fica a sinopse do filme:
«Shrek é agora um pai de família “domesticado”. Em vez de assustar aldeões, Shrek dá autógrafos. O que terá acontecido ao seu famoso rugido? Saudoso dos dias em que se sentia um Ogre de verdade, Shrek é levado a assinar um pacto com o eloquente e sorrateiro duende Rumplestiltskin e subitamente vê-se numa versão alternativa e deturpada do reino de Far, Far Away, onde Ogres são caçados, Rumplestiltskin é rei e ele e Fiona nunca sequer se conheceram. Agora Shrek precisa desfazer tudo o que fez se quiser salvar os amigos, restaurar o seu mundo e recuperar o seu amor».

(José Amaral)

a leitura evapora-se

Já aqui publicitei algumas obras (“Kafka à Beira-mar”, “Em busca do Carneiro Selvagem” e “A Rapariga que inventou um sonho”), porque meritórias, de Haruki Murakami. Hoje volto a sugerir mais uma obra deste autor: O Elefante Evapora-se (Casa das Letras, 351 páginas). O livro lê-se facilmente, mas com muito agrado. São dezassete contos que nos prendem do princípio ao fim.
Aqui fica a Sinopse:
«Num sufocante dia de Verão, um advogado põe-se à procura do seu gato e dá de caras com uma estranha rapariga num jardim abandonado nas traseiras de casa. Mais adiante, as dores provocadas a meio da noite pela fome levam um jovem casal de recém-cadasos a fazer uma incursão nocturna e a assaltar um McDonald’s para conseguir deitar a mão a trinta hambúrgueres Big Mac, realizando assim um secreto desejo que já vinha dos tempos da adolescência. Um homem fica obcecado pela misteriosa e incrível saga de um elefante que se desvanece em fumo e desaparece da noite para o dia sem deixar rasto. Sem esquecer as confidências de uma mulher casada e jovem mãe com insónias que passa as noites em claro, a ler Tolstoi, e acorda para a vida num mundo indefinido de semiconsciência em que tudo se afigura possível - até mesmo a morte. Ao longo de dezassete pequenas histórias aparentemente banais, das muitas que povoam o nosso quotidiano, Haruki Murakami transporta o leitor à dimensão paralela de um imaginário delicioso e bizarro ao mesmo tempo, percorrendo um Japão que tem tanto de nostálgico como de moderno». Muitas vezes divertidos, sempre comoventes», os dezassete contos desta colectânea são prova da extraordinária capacidade narrativa de Haruki Murakami».
Uma sugestão literária bem saborosa para as férias. Vale a pena ler!

(José Amaral)

eu vou lá estar

PAN 2010

POETAS PARTICIPANTES

Carlos d´Abreu
Borja Aguiló
José Amaral
Chus Arellano
Víctor Balcells
Nuria Benito Manjón
Carmen Camacho
Andrés Catalán
Ben Clark
Catarina Dionísio Crocker
Tiago Gomes
Antonio Gómez
Koji
Arturo Ledesma
José Luís Lima Garcia
LuisMi
Cristina Martín
João Mendes Rosa
Hugo Milhanas Machado
Ignacio Miranda
Américo Rodrigues
Rafael Saravia
Eduardo Scala
Javier Siedlecki
Victoria Siedlecki
Luis Somoza
Eugenio Tisselli
Leandro Vale

(José Amaral)

absintiar

absintiar

Agora, só o absinto
- esse carrasco guilhotinesco -
é capaz de me expurgar da alma,
em jeito de estrupo,
os remorsos
que me consomem o corpo
e me dilaceram a alma.

Qual virgem violentada
sinto-me despido de mim
e, dia e noite, uma pérfida tentação
obriga-me a rever-me num louco
e faz-me tentar o suicídio.

Penso, no meio de dois copos
dessa execrável bebida,
na forma eufemística de o fazer:
? veneno ?
? afogamento ?
? forca ?
? pistola ?
Nem sequer ouso
pensar noutras hipóteses,
já que uma destas me é suficiente.

As soluções estão em cima da mesa
cabe-me, agora, corajosamente
escolher aquela que se orgulharia
de me ver estrebuchando por terra,
a boiar num poço,
dependurado de uma árvore
ou exangue.

Escolhi a pistola
e tentei a roleta-russa.
Primeira tentativa e... nada,
depois a segunda,
a terceira,
mais outra e ainda outra.
Nada, nem um só projéctil
conseguiu vencer-me.

Estaria eu sóbrio o suficiente
para a morte não ser capaz
de me olhar no fundo?
Num golo só, suicida,
esvaziei a garrafa absintiada.

Peguei na pistola e fiz girar
o tambor que continha
uma munição apenas.
Como um gambler
fiz rodar a pistola
no dedo indicador,
apontei-a à cabeça,
respirei fundo e...
click... disparei.
Nada!!!

A morte escondia-se atrás
daquela cobarde pistola,
deixando-me cego de raiva,
porque nem bêbedo
conseguia pôr termo à minha vida,
já que sóbrio era cobarde suficiente
para o fazer.

(in "Oráculo Luminar", José Amaral)

Contos filosóficos do mundo inteiro

Agora que as férias estão à porta, mais uma sugestão literária. Uma obra de leitura fácil, mas agradável. Trata-se de Nova Tertúlia de Mentirosos (Teorema, 449 páginas), de Jean-Claude Carrière.
Como nos diz o autor «As melhores histórias do mundo são anónimas. São contos, são filosóficos e vêm do mundo inteiro. São zen ou sufi, chineses ou judaicos, indianos ou africanos. São, também, europeus, americanos, contemporâneos. Engraçados, graves, ou as duas coisas, ao mesmo tempo. São, por vezes, ambíguos, desconcertantes e, até, inquietantes. Parecem-se connosco. Jean-Claude Carrière, ao longo de mais de vinte e cinco anos de trabalho, recolheu-os, escreveu-os e ordenou-os como se se tratasse de um manual de filosofia. Trata-se, pois, da filosofia através dos contos, de um manual em que o caminho para o conhecimento é aleatório e divertido, constituído unicamente pelas melhores histórias do mundo. Estes contos, que atravessam o tempo e o espaço, tratam de todas as questões que, ao longo da história da humanidade e da nossa própria história, sempre nos inquietaram e agitaram. Dizem verdades que só os mentirosos conhecem. Enfim, dizem-nos tudo aquilo que só os contos podem dizer. Histórias de ontem, histórias de hoje: esta é a segunda colheita».

Aqui fica uma pequena história (que se pode ler na contracapa) para acicatar o apetite:
«A um conquistador que todos aclamavam por uma vitória sobre os seus inimigos e que disso se vangloriava até mais não, um humilde mendigo perguntou um dia:
- Quem era o mais forte? O teu inimigo ou tu?
- Eu, é claro!
- Nesse caso, porque te gabas da vitória?».

(José Joaquim)

Fica a obra...

(José Saramago - 1922-2010)

Hoje, 18 de Junho, o escritor português, e Prémio Nobel da Literatura em 1998, José Saramago morreu, aos 87 anos em Lanzarote.
Polémico e nem sempre um nome consensual desapareceu o único Nobel da Literatura que Portugal teve.

(José Amaral)

10 de Junho - Dia de Portugal

Portugal

Ó Portugal, se fosses só três sílabas,

linda vista para o mar,

Minho verde, Algarve de cal,

jerico rapando o espinhaço da terra,

surdo e miudinho,

moinho a braços com um vento

testarudo, mas embolado e, afinal, amigo,

se fosses só o sal, o sol, o sul,

o ladino pardal,

o manso boi coloquial,

a rechinante sardinha,

a desancada varina,

o plumitivo ladrilhado de lindos adjectivos,

a muda queixa amendoada

duns olhos pestanítidos,

se fosses só a cegarrega do estio, dos estilos,

o ferrugento cão asmático das praias,

o grilo engaiolado, a grila no lábio,

o calendário na parede, o emblema na lapela,

ó Portugal, se fosses só três sílabas

de plástico, que era mais barato!

*

Doceiras de Amarante, barristas de Barcelos,

rendeiras de Viana, toureiros da Golegã,

não há papo-de-anjo que seja o meu derriço,

galo que cante a cores na minha prateleira,

alvura arrendada para ó meu devaneio,

bandarilha que possa enfeitar-me o cachaço.

Portugal: questão que eu tenho comigo mesmo,

golpe até ao osso, fome sem entretém,

perdigueiro marrado e sem narizes, sem perdizes,

rocim engraxado,

feira cabisbaixa,

meu remorso, meu remorso

de todos nós...

(Alexandre O’Neill)

(José Amaral)

Literatura de força...

Desta feita trago uma sugestão de uma obra que me surpreendeu pela positiva. Uma escrita “intelectual”, mas que se lê com agrado. As palavras ganham força como só Natália Correia sabe fazer. Confesso que não conhecia a prosa desta autora (apenas a poesia), mas fiquei bastante agradado. Por isso, recomendo o livro Madona (Planeta DeAgostini, 184 páginas).
Madona é um texto literário narrado por Branca, uma jovem rapariga nascida em Briandos, uma aldeia rodeada de montanhas e de preconceitos quase intransponíveis pela sede de liberdade existencialista que assola a Europa. Quando o pai de Branca morre no leito da prostituta local, e a sua viúva é forçada por um tácito acordo com a sociedade rural a ignorar as circunstâncias da sua morte, Branca decide libertar-se da sua vida espartilhada, enquanto mulher campestre, e refugia-se em Paris.
Em Paris, Branca conhece Miguel, um jovem escritor que a apresenta aos bastidores da revolução de ideias e coreografa a sua nova atitude face às convenções e ao pudor sexual com que crescera. Os amantes de Branca sucedem-se, num rodopio de que Miguel é um espectador quase passivo, convencido de que consegue minimizar os seus sentimentos ao intelectualizá-lo.
Por fim, Branca rejeita os ciúmes de Miguel, sempre camuflados sob uma racionalização exacerbada que a exaurira, e decide abandoná-lo. Vagueia por algum tempo pela Europa, mas acaba por regressar a Briandos. Algum tempo passado, sem nunca abandonar as liberdades que tinham estado interditas à sua mãe, Branca recebe a visita esperada de Miguel. Encontra-o envelhecido e adoentado, embora mais afectado pelos remorsos que as suas perversões tinham deixado para trás do que por qualquer outro tumor. É então que a Fénix do seu amor por Miguel renasce da compaixão que não consegue deixar de sentir, e assim decide partir com ele, rumo a novos ideais.

(José Amaral)

Maias


Maio!

A paisagem veste-se
de verde,
de diferentes tonalidades.

O amarelo
também adorna
a agreste paisagem;
o amarelo-vivo
dos tojos,
- que até fere a vista -
e o amarelo-desmaiado
das giestas,
dão uma aparência
de demência ambiental
provocada pela incúria
dos homens.

(in "Outonalidades", José Amaral)

CidampO

Um crepuscular fim de tarde,
rubicundo,
fez-me deixar os montes citadinos
despidos de gentes
e correr para as campestres ruas
amontoadas daquelas.

Procuro no bulício calmo
do campo,
a acalmia turbulenta
que acotovelei na cidade.

O roncar monocórdico dos tractores
da pequena cidade
recorda-me o infernal trânsito
do grande campo.

Os pássaros da cidade
presos em gaiolas de ar livre,
contrastando com os do campo,
livres em outras de betão.

Na cidade não conseguia ter
um momento de descanso,
poisque são tantos
os sons
os cheiros
as cores,
que me fazem sentir
...no Paraíso.
Tampouco, no campo consigo ter
um momento de turbulência,
poisque são tantos
o barulho
o fedor
a monocromia,
que me fazem sentir
...no Inferno.


Serei assi tão afortunado
por viver no campo
- fisicamente -
e na cidade
- mentalmente -
ou amaldiçoado,
p’lo contrário?

(in "Poder da Díctamo", José Amaral)

viagem histórica

A sugestão literária de hoje é O Romance de S. Petersburgo (casa da letras, 307 páginas), de Vladimir Fédorovski.
Trata-se de uma viagem emotiva e deslumbrante pela vida e amores dos czares Catarina e Pedro e dos escritores Pushkin e Dostoievski na Veneza do Norte. Além disso, através da leitura desta obra vamos ficando a conhecer esta cidade.Na contracapa podemos ler:
«Grandes czares e escritores deram as melhores pistas para decifrar os mistérios desta cidade sedutora. Fizeram-me viajar no tempo, pelos palácios cintilantes que, como toda a arquitectura de São Petersburgo, não conhecem limites, não se parecem com qualquer outro estilo. Foi a arquitectura ou tão-somente a alma russa que realizou estes caprichos com uma tal fantasia, com estes contrastes, estas cores, estes jogos de luz, lembrando as contradições dos dramas históricos? O que resta destes percursos iniciáticos no coração desta cidade insólita? O amor que nasce e morre para persistir nas memórias…»
Estas perguntas são-nos devidamente esclarecidas. Ao longo do livro vamos contactando com as histórias amorosas de Pedro I e de Catarina II (a sua imperatriz camponesa), mas também de escritores famosos como Pushkin e Dostoievski. A leitura deste romance envolve-nos numa viagem, histórica, através dos tempos (desde a sua fundação nas margens do Neva, pela vontade de Pedro o Grande), por São Petersburgo.
A leitura é fácil, pois a escrita é extremamente agradável. Vale a pena ler.

(José Amaral)

Mais uma sugestão literária a registar. Desta feita trata-se de um livro finalista do “Booker Prize” e do “Orange Prize”, além de ter sido vencedor do “AMI Literature Award” e do “Betty Trask Prize” 2009. Trata-se de Os Espaços em Branco (Bertrand Editora, 315 páginas), de Samantha Harvey. É um romance que nos faz pensar, que perturba, mas que vale a pena ler. Fala-nos de um tema delicado, a doença de Alzheimer. Narra a história-puzzle de Jake, uma história inconstante com muitos espaços em branco. É a própria natureza da memória que empresta os seus ritmos à narrativa, que vai construindo e minando alternadamente a sua estrutura, expondo assim duplamente um quadro daquilo que é – em toda a sua fragilidade, em toda a sua ternura e imperfeição – ser-se humano.
Aqui fica a sinopse:
«É o dia de aniversário de Jake e ele sobrevoa uma paisagem familiar: que o viu crescer, casar-se, onde trabalhou. Mas já não é o mesmo homem: a mulher morreu, tem o filho na prisão e está prestes a perder o seu passado.
Jake sofre de Alzheimer. À medida que a doença vai avançando, Jake esforça-se por manter presente a sua história, as suas memórias e identidade, mas elas escapam-lhe e deixam de ser credíveis. O que aconteceu à sua filha? Está viva ou morreu há muito? E porque é que o filho foi preso? O que correu assim tão mal na sua vida? Houve em tempos uma cerejeira e um vestido amarelo, mas o que significam exactamente? Ajudado por Eleanor, uma amiga de infância com quem, por alguma razão desconhecida, ele agora dorme, Jake tenta resistir à inevitabilidade do esquecimento, mas os principais acontecimentos da sua vida estão sempre a mudar, embora ele tente fixá-los, e aquilo que até recentemente parecia sólido funde-se em sonhos surreais ou cenários de pesadelos. Poderá ainda salvar alguma coisa da destruição? A beleza, talvez, a memória do amor, ou absolutamente nada?»
Não há que ter medo em ler este livro. Há que ter coragem de lê-lo, mais não seja para conseguirmos entender todos aqueles que vivem – directa ou indirectamente – este drama.

(José Amaral)

Dia da MÃE

Poema à mãe

No mais fundo de ti,

eu sei que traí, mãe!

Tudo porque já não sou

o retrato adormecido

no fundo dos teus olhos!

Tudo porque tu ignoras

que há leitos onde o frio não se demora

e noites rumorosas de águas matinais!

Por isso, às vezes, as palavras que te digo

são duras, mãe,

e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas

que apertava junto ao coração

no retrato da moldura!

Se soubesses como ainda amo as rosas,

talvez não enchesses as horas de pesadelos...

Mas tu esqueceste muita coisa!

Esqueceste que as minhas pernas cresceram,

que todo o meu corpo cresceu,

e até o meu coração

ficou enorme, mãe!

Olha - queres ouvir-me? -,

às vezes ainda sou o menino

que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração

rosas tão brancas

como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz:

"Era uma vez uma princesa

no meio de um laranjal..."

Mas - tu sabes! - a noite é enorme

e todo o meu corpo cresceu...

Eu saí da moldura,

dei às aves os meus olhos a beber.

Não me esqueci de nada, mãe.

Guardo a tua voz dentro de mim.

E deixo-te as rosas...

Boa noite. Eu vou com as aves!

(Eugénio de Andrade)

liberdade!...

XXV/25



São cinco e vinte
do vinte e cinco de Abril!

Há cravos e multidões mil
que cheiram a Liberdade
e gritam vivas vermelhos
até à rouquidão da felicidade.

As pedras da calçada,
de forma admirada,
contemplam liberdades até aí
nunca imaginadas.
Os ajuntamentos são saudados,
os beijos andam à solta,
os ouvidos ganham paredes
e os soldados são vitoriados.

A neófita Revolução
está em marcha
e jamais poderá parar
assim a saiba, o País, implementar.

(in "25 de Abril/34 Anos", José Amaral)

a não perder

Mais uma sugestão literária de leitura obrigatória. Deste autor, Ken Follett, já aqui publicitei algumas obras, todas elas de grande qualidade.
Desta feita, trata-se de A Chave para Rebecca (Bertrand Editora, 396 páginas). É uma obra que se lê em pouco tempo, pois a escrita é bastante atractiva. Trata-se de uma obra sobre a II Guerra Mundial. A acção desenrola-se no Norte de África, durante o ano de 1942. É uma história de espionagem, na altura em que o Nazismo estava no auge. O alvo dos espiões era o Cairo. É aí que vamos encontrar o espião alemão Alex Wolff. Alex é um homem hábil e frio. Rommel parece imbatível: as suas armas secretas são Alex Wolff, espião exímio, e um código fatal enterrado nas páginas do romance de Daphne de Maurier, Rebeca.
No entanto, Alex vai ter de enfrentar Vandam, oficial britânico. Tanto um como outro recorrem à mesma estratégia: fazem-se valer de Elene e Sonia que tentam seduzir, respectivamente, Wolff e Vandam.
À medida que as tropas de Rommel se aproximam da vitória, a perseguição desenrola-se no deserto até chegar a um confronto impressionante e explosivo.
Trata-se de uma obra obrigatória, muito bem escrita - como nos habituou Follett em “Os Pilares da Terra”… - que nos prende da primeira à última linha.

(José Amaral)

fabuloso

Obrigatório!

Mais uma obra magnífica!

Se dúvidas havia (não para mim, pois ficaram dissipadas logo com a leitura da primeira obra deste autor), não mais há motivos para persistirem. Nova obra de Roberto Bolaño, O Terceiro Reich (Quetzal, 346 páginas), nova preciosidade literária.
Uma obra que nos prende, a exemplo de 2666, desde a primeira à última palavra. Aqui fica a Sinopse:
«Udo Berger, que sempre quis ser um grande escritor, mas que tem de se conformar em ser o campeão de "jogos & estratégia de guerra em Stuttgart", decide ir ao Hotel del Mar, na Costa Brava catalã, com a sua nova namorada, Ingeborg (nome de uma das personagens de 2666). O objectivo é treinar-se para participar num novo jogo de estratégia, justamente Terceiro Reich, e preparar-se para ganhar um torneio internacional. Eles compartilham as suas férias com um outro casal alemão, Charlie e Hanna, até que o primeiro destes desaparece misteriosamente depois de se cruzar com dois sinistros personagens que também levantam suspeitas junto das autoridades locais: «O Lobo» e «O Cordeiro». Entretanto, Udo Berger é perseguido por um detective estranho e sombrio e, atormentado por essa perseguição sem sentido, acaba por entrar em delírio com a "paisagem surreal da Costa Brava". Tudo isto acontece quando entra num jogo de vida ou morte com um personagem enigmático e de rosto desfigurado, El Quemado. Uma autêntica sinfonia de literatura, política, divertimento surreal, absurdo. Gozo puro».

(José Amaral)

a não perder

Mais uma sugestão literária. Desta feita trata-se de uma obra de um escritor português. A máquina de fazer espanhóis (Alfaguara, 287 páginas), de valter hugo mãe.
Trata-se de um livro de leitura fácil, com uma história muito bem urdida. Faz-nos reflectir e ao mesmo tempo divertir, pois nota-se um apurado sentido de humor por parte do escritor.
Aqui fica a sinopse:
«Esta é a história de quem, no momento mais árido da vida, se surpreende com a manifestação ainda de uma alegria. Uma alegria complexa, até difícil de aceitar, mas que comprova a validade do ser humano até ao seu último segundo. a máquina de fazer espanhóis é uma aventura irónica, trágica e divertida, pela madura idade, que será uma maturidade diferente, um estádio de conhecimento outro no qual o indivíduo se repensa para reincidir ou mudar. O que mudará na vida de antónio silva, com oitenta e quatro anos, no dia em que violentamente o seu mundo se transforma?»
Uma obra a não perder. Recomendo vivamente.

(José Amaral)